I torinesi lavorano.

Premetto che la mia vita al momento sconfina nel surreale. Tutto mi pare sospeso nel vuoto. Immersa in un metaforico liquido colorato mi cullo dalla mattina alla sera, non fatico ma non mi riposo, non lavoro ma non sono neanche in vacanza. Ho mille cose da fare ma la sensazione di tempo libero che scorre nelle vene, di tempo autogestito malgrado me. Sono completamente felice senza una ragione, quando dovrei forse invece preoccuparmi per il mio destino.

E viceversa.

Fluttuo nel giallo delle pareti di casa che si scambia raggi di luce con l'esterno giallissimo della città, sotto il cielo più azzurro del mondo. L'aria è fresca, mi sento in forma, mancano pochi giorni ai miei trent'anni ma è letteralmente impossibile immaginare cosa ne sarà di me, anche solo a settembre. Vivo come se non avessi un futuro, né un passato. Solo un immane presente. E non capisco se va tutto bene o tutto male. Se posso godermela o stare in guardia. La progettualità nella mia esistenza al momento è ridotta all'osso. Potrei costruire e disfare mille scenari come con i mattoncini di Lego all'infinito, e non giungerei comunque a una versione chiara di quello che potrebbe succedere.

Allora in questo istante me ne sto qui ferma davanti al pc. Davanti allo schermo. Se non scrivessi, stringerei i pugni, non troppo forte né troppo piano, in attesa.

E quello che sento intorno a me è questo continuo rumore di sottofondo. Un rumore solido, ritmato, costante. Il rumore bianco dei torinesi che non mollano mai, che lavorano. Dalle sei di questa mattina tutto il vicinato lavora. Scartavetrano, piantano chiodi, potano piante, bagnano fiori, svitano bulloni, avvitano viti, raschiano muri, traslocano, cigolano, spostano, raschiano, sgommano, martellano, segano legname, piallano, stuccano, cazzuolano. In strada, nei cortili, nelle case, non smettono. Non fanno pausa. Non conoscono il silenzio né la pace dei sensi, né l'ozio.

Lavorano, lavorano, lavorano.