Pioggia torinese.

Questa qui è un po' la situazione torinese.

Che corrisponde così bene al mio stato d'animo. Ieri sera: un bambino, cui la mamma ha disegnato una ragnatela sulla guancia-occhio, camminava morto di sonno verso le undici sotto la pioggia.

Un altro bambino che rideva a crepapelle al cinema a battute che non facevano tanto ridere.

Un piccolo locale mooolto francese dove tornavo dopo tanti anni: e osservavo tutto - il grande specchio nella cornice di legno, le poltrocine, i grandi calici trasparenti, la luce arancio calda. E tutto mi sembrava così diverso, come se il mondo fosse cambiato sotto i miei occhi, come se qualcuno di molto esperto e generoso con un pronto gesto rivelatore, avesse tolto un pesante velo dalle cose e ora io potessi vedere tutto per quello che è.

Molto più semplice di quel che credessi, molto più normale. E poi sogni, su sogni, su sogni che si affastellano come colorate, morbide pile di libri sul davanzale. Sogni cui credo ancora, sogni che non ricordo. E poi le luci della città, rifratte dalle gocce di pioggia. E uno stupido pensiero infantile come di sorpresa per il fatto che cada tutta quell'acqua dal cielo.

E adesso sono qui, a guardare in faccia le mie nuvole grigie, dove il bianco e il nero non esistono mai. A stupirmi per il solito fiore-trascurato che ha deciso di sbocciare definitivamente. Sotto la pioggia, sotto il freddo, sotto le sfumature di grigio, le nuvole, le incongruenze della vita e della città di novembre.