Gli Amici.

Mentre con un occhio
vedo crollare il mondo come un terremoto nero
di ghiaia.
Dall'altro occhio vedo
fiorire un campo di fiori tutti diversi, vicini e lontani, giovani e vecchi,
tutti con un profumo diverso, tutti colorati.
Con questi due occhi vedo
tutti gli amici mischiati che
con le loro fotografie
aprono la realtà come la scompongono
tutti insieme.
E ho un'illusione
di loro che mi tengono mentre
inciampo nell'altra ghiaia
dell'altro occhio.

clima d'incertezza.

Letteralmente, è impossibile sapere cosa succederà domani. Sarebbe bello avere almeno un piccolo indizio, una piccola profezia segreta, una previsione del tempo. E invece niente.

Tutto cambia.

Everybody's changing and I don't feel the same.

Ops.

Forse è vero che la storia si ripete come un'elica che cresce e decresce.

Bianco.

Oggi il cielo è bianco. Come il latte, come la carta da fotocopie, come la corteccia della betulla. E tutto questo bianco è grande e misterioso.

AMORE A PRIMA VISTA.

Sono entrambi convinti
che un sentimento improvviso li unì.
È bella una tale certezza
ma l'incertezza è più bella.


Non conoscendosi prima, credono
che non sia mai successo nulla fra loro.
Ma che ne pensano le strade, le scale, i corridoi
dove da tempo potevano incrociarsi?


Vorrei chiedere loro
se non ricordano -
una volta un faccia a faccia
forse in una porta girevole?
uno "scusi" nella ressa?
un "ha sbagliato numero" nella cornetta?
- ma conosco la risposta.
No, non ricordano.


Li stupirebbe molto sapere
che già da parecchio
il caso stava giocando con loro.


Non ancora del tutto pronto
a mutarsi per loro in destino,
li avvicinava, li allontanava,
gli tagliava la strada
e soffocando un risolino
si scansava con un salto.


Vi furono segni, segnali,
che importa se indecifrabili.
Forse tre anni fa
o il martedì scorso
una fogliolina volò via
da una spalla all'altra?
Qualcosa fu perduto e qualcosa raccolto.
Chissà, era forse la palla
tra i cespugli dell'infanzia?


Vi furono maniglie e campanelli
in cui anzitempo
un tocco si posava sopra un tocco.
Valigie accostate nel deposito bagagli.
Una notte, forse, lo stesso sogno,
subito confuso al risveglio.


Ogni inizio infatti
è solo un seguito
e il libro degli eventi
è sempre aperto a metà.

Wisława Szymborska.

che male!

Come ci è arrivato quel ragazzino ad avere "le mani chiodate", come dice anche la canzone dei Baustelle? Come succede che a un certo punto una persona si sente così, paralizzata e pietrificata. Chi è stato? E perché?

Celeste.

La memoria si tinge di celeste.