Maratona #Hosseini.

Khaled Hosseini, E l'eco rispose, Piemme.

Mancano 10 giorni tondi all'uscita in libreria del terzo - attesissimo, veramente attesissimo - romanzo di Hosseini. Anzi: dell'autore de Il cacciatore di aquiloni.

Mancava dagli scaffali da sette anni.

La mia versione lassù in foto non è quella italiana, bensì un'edizione Penguin che mi ha prestato un amico. Perché quella italiana, per l'appunto, deve ancora uscire.

Mi capita di parlare con un sacco di gente. Hei, non è solo bisogno di affetto o che sono logorroica, fatti per altro entrambi incontrovertibili. Ma anche curiosità. Ebbene. Tutti. E dico TUTTI, conoscono Il cacciatore di aquiloni, e non solo, lo hanno amato di un amore incondizionato. E non sono la sola a sperimentare questa contingenza.

L'ho letto, e posso capire il perché. Quando una storia riceve così tante attenzioni e amore, c'è sempre una ragione.

Ora, è giusto che io vi dica che da qualche tempo mi occupo, per lavoro, di una certa pagina facebook. Questa qui.  

Dove questo amore fluisce e confluisce in una maniera pazzesca. Fatevene un'idea venendomi a trovare lì, leggete i commenti, resterete molto sorpresi. La parola incondizionato è riduttiva.

Si tratta della pagina italiana ufficiale di Hosseini per Edizioni Piemme. Lo dico apertamente: uno dei più interessanti e istruttivi lavori della mia vita. 

L'avevo raccontato anche qui, al Digital Festival. 

Un'altra cosa che forse già un po' sapete di me è che sono in cerca non tanto dell'amore, per carità, quanto almeno di una sua definizione. Una frase, non lo so, un concetto, ma anche una sensazione che lo circoscriva in poche parole. Ai guru dell'argomento là fuori chiedo per favore un po' di comprensione.

Dunque Hosseini in questo romanzo risponde. Proprio come dice il titolo. E l'eco rispose. Gli scrittori di quella statura rispondono, senza tanti problemi. E come tutti gli scrittori e gli artisti risponde a modo suo, cioè raccontando una storia. Non posso né desidero dire altro, perché se ne parlerà un sacco altrove, non è questa la sede giusta. 

Dunque dunque. Il mio sogno è che questa attesa diventi una vera maratona. La maratona è una cosa seria. La maratona è un'attesa. Faticosa, dolce. Come tutte le attese. 

Presto sicuramente blog, giornali, tv di tutto il mondo parleranno di questo libro. Sta già accadendo. A me ricorda proprio la partenza delle gare di corsa. C'è un'umanità concentrata, che ha un unico obiettivo. Arrivare a un traguardo. In questo caso, il traguardo italiano sarà il 21 giugno in libreria!

Stay tuned. 

Domenica.

Ilaria Bernardini, Domenica, Feltrinelli.

Di Ilaria Bernardini avevo molto amato Corpo libero. Un romanzo di grande respiro, invernale, luminoso, spietato, geniale, interessante, diverso da qualsiasi cosa avessi letto prima. Un libro che aveva un "argomento" raro, un mondo sconosciuto da esplorare, quello delle ginnaste olimpioniche adolescenti, fatto di vite di sacrifici, di rituali, di tecniche, di rumori, di colori, di emozioni forti. (Non è un caso che l'autrice lavori a questa bella serie televisiva/reality, di cui sono fan!). 

Per Corpo libero ho immaginato la scrittrice lucidissima e intenta a costruire pezzo per pezzo una storia giusta, importante, con la minuziosità di un orologiaio, ottenendo infatti un lavoro di altissima precisione e utile a segnare il tempo di una narrazione ambiziosa, a registrare qualcosa di molto curioso. Senza contare il particolare suono del suo linguaggio che, dopo due romanzi e una raccolta di racconti (ciò che ho letto di lei fino a ora) sta alle mie orecchie di lettrice diventando inconfondibile.

In una parola, Corpo libero era un gran romanzo, ed era in un certo senso perfetto. 

Domenica invece è tutto il contrario. 

Domenica, che si legge in un giorno, (preferibilmente, è chiaro, in una domenica come oggi), è un libro piccolo, dal respiro frammentato, come una crisi d'asma. Un libro che ha la consistenza di un soffio al cuore. Vulnerabile, proprio come un cuore che batte, caldo, umido, immerso in un'estate torrida, deserta, fastidiosa, insopportabile. Tre protagonisti senza nome. Lei, lui, il bambino. 

E i nonni, un cane molto vecchio, un medico dell'ospedale, un autista di taxi e qualche passante. Il traffico bloccato da una maratona, che improvvisamente travolge l'asfalto con il rumore di mille passi (una rarissima surreale maratona d'estate: evento che fa esplodere l'inquietudine di un già inquietante vuoto urbano e apocalittico). Ma proprio come un cuore che batte è la cosa più delicata e forte insieme che riesca a immaginare, anche questo romanzo - dopo aver pensato più volte: perché sto leggendo questa storia? - tiene duro e tira dritto come una vita determinata semplicemente a restare sulla terra.

Perché sto leggendo questa storia? Visto che non succede quasi niente? Una giovane coppia con bambino, il figlio che resta una notte a dormire dai nonni, una festa qualunque, qualche "piccolo inconveniente del vivere", un'immersione subacquea nell'intimità di una famiglia, cose che si fanno o si dicono o si pensano privatamente, immaginazioni, fantasticherie, proiezioni, divagazioni, assurdità, risposte, domande, lessico famigliare, camere, camerette, cibi, caffè, latte, scarpe, mani, piedi, capelli, muscoli, occhi, sensazioni delle cose ultime, comportamenti ai limiti del pazzo eppure riconoscibili, reali, giustificati dalla bolla della casa, del legame dell'amore e del sangue. 

Solo a un certo punto, e finalmente, ho capito perché stavo leggendo e qual è il bello del libro.

Il bello di questo libro scomodo, sporco, fragile, sbagliato, "osceno", rivelatore, sincero e timido è che in realtà non racconta affatto "la famiglia", i "sentimenti", i "cambiamenti" dopo il figlio etc. etc. Anche se farebbe piacere crederlo e ritrovarcisi nei pregi e nei difetti e sentirsi consolati. Invece no. Non è quello il punto, e il bello. Il senso del libro è per me piuttosto la imperfetta bellezza di una singola irripetibile storia minima, ormai ferma come un fotogramma, di una giornata sola, di una unica particolare famiglia con quelle abitudini lì, con quelle facce lì, con quelle caratteristiche lì, con quel passato e quel destino lì. E nient'altro. Niente di universale. Niente di istruttivo. Niente di già visto o di ipotizzabile per gli altri, per il futuro. Solo quell'istante lì, quella polaroid lì, quello scatto, quel filmino, quel romanzo scritto così bene che assomiglia a un diario (così poetico e struggente e pensoso che a tratti mi ha ricordato un po' Sylvia Plath); raccontato in quel solo modo lì, da quella scrittrice lì, in quel periodo lì. Ci sono quei momenti credo nella vita di uno scrittore, senz'altro nella vita di una persona, in cui ci si accorge di poter raccontare un'unica cosa in un unico modo e quel che sarà sarà. 

E infine è Domenica, è uno spettacolo esclusivo, solo per oggi, e per questo prezioso, per cui, come lettori, vale la pena staccare il biglietto.